Vorwort:
Die Erzählung berichtet über die Kriegserlebnisse an der Front aus der Perspektive eines drogranischen Offiziers. Während des 2. drogranischen Krieges (1778 bis 1782 n.A.), auch als "rivinische Rebellion" oder "rivinischer Aufstand" bezeichnet, widersetzten sich einige Könige in
Rivin dem
Imperium und setzten laut Berichten verbotene Magie ein, um sich der Kontrolle des Imperiums zu entziehen. Seit dem Sieg über die rivinischen Könige herrscht
Drogran als Schirmherr über das
Protektorat Rivin.
Aufzeichnungen:
(Audio der Erzählung in Englisch)
"
Viele Leute sagen ich hatte Glück, weißt du. Nicht viele kamen durch den gesamten Krieg in einem Stück. Und wenn man die Verbrennungen nicht mitzählt, dann habe ich das tatsächlich geschafft. Noch weniger verbrachten alle vier Jahre an der Front, so wie ich. Ich wurde nie wegen Kriegsneurosen oder Verletzungen behandelt, und selbst meine Begegnung mit einem rivinischen Flammenmagier endete nur damit, dass ich in einem Feldlazarett landete. Ich war immer noch in diesem Feldlazarett, als die Kämpfe an der Dragenweide begannen, also nehme ich an, das war auch Glück.
Vier Jahre… Manchmal fühle ich mich, als wäre ich der Einzige, der die ganze verdammte Show von Anfang bis Ende gesehen hat, als ob ich allein den Krieg in all seiner schrecklichen Pracht kenne. Aber tief im Inneren weiß ich, dass diese Ehre, so wie sie ist, Wilfred gebührt. Man würde es nicht aus seinen Gedichten schließen, aber seine Zeit an der Front betrug insgesamt nicht viel mehr als ein Jahr. Und doch lernte er den Krieg auf eine Weise kennen, wie ich es nie tat. Er ist sicherlich die einzige Person, die ich kenne, die jemals den Flötenspieler gesehen hat.
Ich bin arm auf den Straßen von Graport aufgewachsen, also trat ich der Armee bei, sobald ich alt genug war. Ich weiß, du hast die Geschichten von mutigen Jungen gehört, die sich mit 12 Jahren einschrieben, aber das war, bevor der Krieg begann, also gab es nicht so viel Bedarf an Menschen, und die Rekrutierer waren viel genauer, um sicherzustellen, dass die Anwerber im richtigen Alter von 16 waren. Trotzdem war ich fast zu dünn, als dass sie mich hätten nehmen können, und ich schaffte es nur knapp, das erforderliche Gewicht zu erreichen. Aber am Ende schaffte ich es und wurde nach meiner Ausbildung dem Drogranischen Feldregiment, 2. Bataillon, zugewiesen, und es dauerte nicht lange, bis wir mit der drogranischen Expeditionsstreitmacht nach Meltan verschifft wurden. Du scheinst gebildet zu sein, also hast du wahrscheinlich von den Marktschreiern gehört, wie das lief. Bald genug jedoch wurden die Gräben gegraben, und die Langeweile begann sich einzustellen. Nun, Langeweile ist in Ordnung, verstehst du, wenn die Alternativen Bomben, Magie und gepanzerte Kavallerie sind, aber monatelang in einem wassergefüllten Loch zu sitzen und zu hoffen, dass dein Fuß nicht anschwillt, nun ja… das hat einen stillen Schrecken für sich.
Wilfred kam im Juli 1780 zu uns. Ich bin nicht mit seiner Geschichte vertraut, aber er stammte eindeutig aus einer Familie, die gut genug war, um als kommissarischer Zweiter Leutnant zu dienen. Ich war zu der Zeit Offizier, also hatte ich die Aufgabe, ihm den Rat und die Unterstützung zu geben, die ein neuer Offizier von einem Unteroffizier mit zwei Jahren Schlammerfahrung braucht. Das alles beiseite, muss ich zugeben, dass ich den Mann nicht mochte, als ich ihn zum ersten Mal traf – er übertraf mich im Rang, sowohl militärisch als auch sozial, und er schien das Ganze mit einer gewissen Geringschätzung zu behandeln. Es gibt eine Art Taubheit, die man nach Monaten oder Jahren der magischen Bombardements annimmt, eine absichtliche Leere, die ich denke, die ihn beleidigte. Er war unfassbar höflich, viel mehr, als ich es im Flandern-Schlamm gewohnt war, wo die Gespräche, so wie sie waren, grob und düster waren. Doch unter dieser Höflichkeit konnte ich spüren, wie er jede meiner Anregungen oder Berichte stillschweigend ablehnte. Es überraschte mich nicht, als er erwähnte, dass er Gedichte schrieb. Um ganz ehrlich zu sein, erwartete ich, dass er innerhalb einer Woche tot sein würde.
Zu Wilfreds Ehren muss ich sagen, dass er fast ein Jahr durchhielt, bevor ihm etwas Schreckliches widerfuhr, und im folgenden Frühjahr könnte man sagen, dass wir uns fast Freunde hätten nennen können. Er hatte in dieser Zeit Gedichte geschrieben und las sie gelegentlich einigen der Männer vor. Sie genossen sie im Allgemeinen, aber persönlich fand ich sie schrecklich – es gab eine Leere in ihnen, und jedes Mal, wenn er versuchte, den Krieg in Worte zu fassen, klang es einfach abgedroschen, als hätte das, was er sagte, keine Seele. Er sprach oft von seinen literarischen Ambitionen und davon, wie er sich danach sehnte, in Erinnerung zu bleiben, den wahren Charakter dieses Krieges zu erfassen und ihn zu verewigen.
Wenn ich zu fantasievollen Gedankenspielen neigen würde, würde ich sagen, seine Worte waren prophetisch. Wenn er so sprach, hatte er eine merkwürdige Angewohnheit, mitten im Gespräch abzubrechen und den Kopf zu neigen, als würde seine Aufmerksamkeit von einem fernen Geräusch gefangen genommen.
Das Donnern des Krieges
Die Frühjahrs-Dämmerung war gerade vorbei, als es passierte, und wir griffen an. Unser Bataillon war in der Nähe des Weiden-Waldes, als die Befehle eintrafen – wir sollten die Vislar-Linie angreifen. Unser Ziel war ein Schützengraben auf der Westseite von St. Gregor. Es war ein stiller Marsch. Selbst zu diesem Zeitpunkt gab es oft noch eine gewisse Aufregung, wenn die Befehle zum Angriff kamen, auch wenn diese normalerweise durch die würgende Angst, die man beim Warten auf das Signalhorn empfand, erstickt wurde. Doch an diesem Morgen lag etwas anderes in der Luft, eine bedrückende Angst. Wir hatten diesen Angriff schon einmal durchgeführt und wussten, dass der Übergang vom Tal uns dem Artilleriefeuer aussetzte. Und Artillerie war für mich immer der gruseligste Teil davon. Messern konnte man ausweichen, vor Pfeilen konnte man sich ducken, selbst Alchemistenfeuer konnte man blocken, wenn man Glück hatte, aber Magie? Gegen magische Artillerie konnte man nur beten.
Sogar Wilfred fühlte es, das konnte ich sagen. Er war normalerweise vor dem Kampf recht gesprächig. Morbide, aber immer gesprächig. An diesem Morgen sagte er kein Wort. Ich versuchte, mit ihm zu reden und seine Stimmung zu heben, wie es die Pflicht eines Offiziers war, aber er hob nur die Hand, um mich zu beruhigen, und drehte den Kopf, um zu lauschen. Zu der Zeit wusste ich nicht, was er hörte, aber es hielt ihn still. Sogar als wir den Hügelkamm überquerten und der Rest von uns versuchte, das ohrenbetäubende Dröhnen der magischen Artillerie mit unserem eigenen Schlachtruf zu übertönen, machte er keinen Laut.
Der Boden bebte von den Einschlägen der Feuerbälle, und ich rannte von Schützenloch zu Krater zu Schützenloch, den Kopf tief haltend, um den Kugeln zu entgehen. Als ich rannte, spürte ich einen stechenden Schmerz im Knöchel und stürzte in den Schlamm. Als ich hinuntersah, sah ich, dass ich von einem Stück Stachelranken, die während des Krieges auf dem Feld ausgebreitet wurden, erwischt worden war. Panik überkam mich, und ich versuchte verzweifelt, die Ranke von meinem Bein zu entfernen, schaffte es jedoch nur, meine Hand dabei ordentlich zu zerkratzen.
Ich schaute mich verzweifelt um, um zu sehen, ob jemand in der Nähe war, der helfen konnte. Und dort, keine zwanzig Meter vor mir, sah ich Wilfred stehen, sein Gesicht leer und sein Kopf schaukelte zu einem unhörbaren Rhythmus. Und dann hörte ich es – leise, über das Donnern der Flammenbälle und das Donnern der Hufe und das Stöhnen der sterbenden Männer, eine sanfte, pfeifende Melodie. Ich könnte dir nicht sagen, ob es Dudelsäcke oder Panflöten oder ein Instrument war, das ich noch nie zuvor gehört hatte, aber seine Pfeiftöne waren unverkennbar und trafen mich mit tiefer Traurigkeit und einem leichten, schleichenden Schrecken.
In diesem Moment wusste ich, was geschehen würde. Ich sah Wilfred an, und als sich unsere Augen trafen, sah ich, dass er es auch wusste. Ich hörte einen einzelnen Feuerblitz, der irgendwie lauter war als die anderen, und sah, wie er steif wurde, seine Augen weit geöffnet. Und dann traf ihn der Donnerball, und er wurde in einer Explosion von Schlamm und Erde verschluckt.
Ich hatte viel Zeit, um ihm nach zu trauern, während ich in diesem schrecklichen Loch lag, bis die Nacht hereinbrach und ich mein Bein so leise und vorsichtig wie möglich befreien konnte, bevor ich zurück zu unserem Graben kroch. Es war ein langsames Vorankommen; jedes Mal, wenn eine Lichtkugel aufstieg, konnte ich nur bewegungslos liegen bleiben und beten, aber der liebe Gott ließ mich relativ unversehrt unsere Linie erreichen. Ich wurde schnell ins Feldlazarett gebracht, das, wie immer, völlig überfüllt war. Sie hatten weder viel Medizin noch ausreichend Personal zur Verfügung, und es waren definitiv keine Betten frei, also wuschen sie meine Wunden mit Jod, verbanden sie und schickten mich wieder auf den Weg. Sie sagten mir, ich solle zurückkommen, wenn ich Wundbrand bekäme.
Ich schaute mich im Lazarett um, um zu sehen, ob ich Wilfred finden konnte, aber es gab keine Spur von ihm. Als ich mich im Verteidigungsgraben umhörte, hatte ihn niemand unter den Verwundeten zurückkehren sehen, also begann ich mich damit abzufinden, dass er tot war. Er war nicht der erste Freund, den ich an die rivinischen Hunde verlor, und nicht einmal der erste, den ich direkt vor meinen Augen sterben sah, aber irgendetwas an dieser seltsamen Musik, die ich in den Momenten vor der Explosion gehört hatte, ließ mich lange an Wilfred denken, oft in ruhigen Momenten.
Die Rückkehr der Toten
Es war wahrscheinlich etwa anderthalb Wochen später, als ich Geschrei am Ende des Verteidigungsgrabens hörte. Es war eine Spähtruppe, die den Fluss erkundet hatte, der in der Nähe des Weiden-Waldes floss. Offenbar hatten sie einen verwundeten Offizier in einem Trichter, den ein Feuerball zuvor gegraben hatte, gefunden und zurückgebracht. Ich machte mich auf den Weg dorthin und war erstaunt, dass es Wilfred war. Seine Rüstung war zerrissen und verbrannt, er war mit Blut bedeckt und seine Augen hatten einen fernen, abwesenden Ausdruck, aber er lebte definitiv.
Ich fuhr mit ihm zurück ins Feldlazarett, zusammen mit dem Korporal der Truppe, die ihn gefunden hatte.
Offenbar hatte er tagelang in diesem Loch gelegen, seit der Schlacht. Sie hatten ihn dort gefunden, halb tot vor Dehydrierung und Erschöpfung, bedeckt mit dem Blut eines anderen Soldaten. Was auch immer der Zauber gewesen war, die das Loch verursacht hatte, in dem er gelandet war, sie hatte eindeutig irgendeine arme Seele ausgelöscht, und Wilfred hatte fast zwei Wochen in seinen blutigen Überresten gelegen.
Ich wartete draußen vor dem Lazarettzelt, während er behandelt wurde. Der Arzt kam bald heraus, mit einem ernsten Gesichtsausdruck. Er sagte mir, dass der Leutnant körperlich unversehrt sei – etwas, das ich zu der Zeit als nichts weniger als ein Wunder ansah – aber er habe einen der schlimmsten Fälle von Schock, die der Arzt je gesehen hatte, und müsse zur Erholung nach Drogran geschickt werden. Ich fragte ihn, ob ich ihn sehen könnte, und der Arzt stimmte zu, warnte mich jedoch, dass Wilfred kein Wort gesagt hatte, seit er hereingebracht worden war.
Der Flötenspieler
Sobald ich das Lazarettzelt betrat, wurde ich von dem süßen Geruch von verwesendem Fleisch und dem Stöhnen von Schmerz und Verzweiflung überwältigt. Der scharfe Geruch des Desinfektionsmittels weckte unangenehme Erinnerungen an Alchemiefeuer. Trotzdem fand ich schließlich den Weg zu Wilfreds Bett, und da war er, still in die Welt hinausstarrend, jedoch mit einer Intensität, die mich alarmierte. Ich folgte seinem Blick zu einem Bett in der Nähe, und dort sah ich einen Soldaten, den ich nicht kannte. Seine Stirn glänzte vor Schweiß, und seine Brust hob und senkte sich schnell, bevor sie plötzlich aufhörte. Mit einem Schock stellte ich fest, dass ein Mann gerade gestorben war, und niemand hatte es bemerkt außer Wilfred.
Ich versuchte, ein Gespräch mit ihm anzufangen, brachte ein paar bedeutungslose Höflichkeiten hervor: „Wie geht es dir, alter Freund?“ „Hab gehört, du hattest einen engen Treffer.“ „Freut mich, dass du dir ein schönes Kraterloch gefunden hast.“ All solch dummes Zeug. Nichts davon schien irgendeine Reaktion in ihm hervorzurufen, und stattdessen drehte er sich zu mir und nach einer langen Weile sagte er einfach: „Ich habe den Krieg getroffen.“
Ich sagte ihm, dass er das sicherlich hatte, nicht viele überleben so etwas und nach so langer Zeit in diesem Loch, umgeben von all dem Tod… Nun, er hatte den Krieg definitiv getroffen, und es war eine verdammt grausame Sache. Aber Wilfred schüttelte einfach den Kopf, als hätte ich es nicht verstanden, und um ehrlich zu sein, begann ich zu fühlen, dass ich es wirklich nicht verstand, und er sagte mir erneut, dass er „den Krieg getroffen“ habe. Er sagte, er sei nicht größer als ich.
Es fiel mir ein, dass er vielleicht von einer schrecklichen Erscheinung sprach, die ihn in diesem elenden Ort überkommen hatte, und ich fragte ihn, wie der Krieg ausgesehen habe.
Ich erinnere mich genau daran, was er sagte. Er erzählte mir, dass der Krieg drei Gesichter hatte. Eines, um auf Flöten aus poliertem Knochen zu spielen, eines, um seinen sterbenden Schlachtruf zu schreien, und eines, das den Mund nicht öffnete, denn wenn es das tat, strömte Blut und nasser Boden wie ein Wasserfall heraus. Die Arme, die nicht die Flöten spielten, hielten Schwerter und Schilde und Speere, während andere die Hände in vergeblicher Bitte um Gnade erhoben, und eine Hand zeigte einen scharfen Salut. Es trug einen zerlumpten Mantel aus Wolle, dunkelrot, wo er nicht schwarz befleckt war, und darunter konnte man nichts sehen außer einem Körper, der geschlagen, aufgeschlitzt und gebrochen war, bis nichts mehr übrig blieb außer den Wunden selbst.
Ich hatte zu diesem Zeitpunkt mehr als genug gehört und sagte dies auch zu Wilfred, aber wenn er es hörte, zeigte er keine Anzeichen dafür. Er erzählte mir, dass der Krieg, „der Flötenspieler“, gekommen war, um ihn zu holen, und dass er darum gebeten hatte, zu bleiben. Das Wesen hatte seine Melodie für einen kurzen Moment unterbrochen und ihm mit einem seiner Arme eine Schreibfeder gereicht. Er sagte, er wisse, dass es eines Tages zurückkehren würde, um ihn zu holen, aber nun würde er auch leben, um seine Melodie zu spielen. In dem Moment, als er mich ansah, sah er genauso aus wie damals, kurz bevor die Granate einschlug, und für einen Moment war ich mir sicher, dass ich wieder diese Melodie im Wind hörte.
Kinder des Flötenspielers
Ich verließ das Zelt fast sofort danach, und später wurde mir gesagt, dass er nach Drogran zurückgeschickt worden war, um sich in Falsken zu erholen. Die anderen Männer murrten über die Vorzüge eines Offiziers und einen netten Urlaub für den Leutnant, aber sie wussten nicht, was er durchgemacht hatte, und ich fand es schwer, ihn dafür zu beneiden. Zu einem Zeitpunkt fragte ich einige der Soldaten, die ihn zurückgebracht hatten, ob er eine Schreibfeder bei sich gehabt hätte, als sie ihn fanden, aber sie sagten, er hätte keinen gehabt. Das Einzige, was sie in der Nähe gefunden hatten, waren die Erkennungsmarken des toten Mannes unter seinen Überresten. Ein Mann namens Joseph Rayner.
Und für eine lange Zeit war das alles. Wilfred erholte sich zu Hause und übernahm leichtere Aufgaben, während ich mich weiter durch den Schlamm Meltans kämpfte. Ich hatte ein paar enge Begegnungen – darunter der Flammenmagier, der mich so deutlich gezeichnet hat. Es hätte schlimmer kommen können, versteht sich; wenn der Regen den Schlamm im Niemandsland nicht fast verflüssigt hätte, wäre ich wohl wie eine Fackel in Flammen aufgegangen.
Ich bemerkte jedoch allmählich etwas unter den Männern und Frauen. Jedes Mal, wenn wir uns für den Angriff bereitmachten, sah ich mir die Männer genauer an, schaute ihnen ins Gesicht. Die meisten von ihnen zeigten nichts als die reinste Angst, natürlich, aber ein paar von ihnen wirkten abwesend. Der Pfiff holte sie dann plötzlich zurück, und mit weit aufgerissenen Augen stürmten sie nach vorne.
Ich hatte dies schon vor der ganzen Geschichte mit Wilfred gesehen, aber immer angenommen, dass es einfach der Verstand war, der versuchte, die Wahrscheinlichkeit des eigenen Todes zu verdrängen. Jetzt, wenn ich zusah, konnte ich nicht umhin, die leichte Neigung des Kopfes zu bemerken, als ob sie leise versuchten, eine weit entfernte Melodie zu hören. Diese Männer kamen nie wieder in den Verteidigungsgraben zurück.
Kennst du den Ausdruck „den Flötenspieler bezahlen“? Ich dachte viel darüber nach während dieser vielen Monate – die Schuld von Hameln, die, weil sie zu gierig waren, ihre Kinder entführt bekamen, um niemals zurückzukehren. Wusstest du, dass Hameln ein realer Ort in Rivin ist? Ja, nicht allzu weit von Tsarbor entfernt, soweit ich mich erinnere. Wir hatten einmal einen Gefangenen von dort – ich wollte ihn über das alte Märchen befragen und was er, wenn überhaupt etwas, über den Flötenspieler wusste. Der arme Kerl sprach jedoch kein Wort der Gemeinsprache und starb ein paar Tage später an einer infizierten Schrapnellwunde. In seinen letzten Minuten summte er eine vertraute Melodie.
An jenem Abend, als wir erneut durch Schlamm und zerbrochenes Metall in einem weiteren sinnlosen Angriff krochen, begann ich mich zu fragen: Waren wir die Kinder, die der Flötenspieler ihren Eltern gestohlen hatte, oder waren wir die Ratten, die ins Wasser geführt und ertränkt wurden, weil sie zu viel vom Korn der Reichen gefressen hatten?
Das sind jedoch die Überlegungen für Dichter, zu denen ich mich nicht zähle. Ich habe Wilfreds Werke weiterverfolgt und war erstaunt, wie sehr sie sich verändert hatten, seit er zurückgekehrt war. Wo sie einst als belanglos abgetan werden konnten, war jetzt eine Tragödie spürbar, die durch seine Worte strömte. Auch heute kann ich „Ausgesetzte“ nicht hören, ohne in diesem verfluchten Graben im Winter zu sein. Und das Publikum schien ähnlich zu empfinden, denn eine der wenigen Zeitungen, die uns tatsächlich bis an die Front erreichten, hatte einen ausführlichen Artikel, der seine erste Sammlung lobte. Trotz all dem war da etwas an seiner Arbeit, das mich beunruhigte.
Gaudium in Morte
Wilfred kehrte im Juli 1782 zum 2. Drogranischen Regiment zurück. Er war offensichtlich stark verändert durch seine Abwesenheit und schien in guter Stimmung zu sein, obwohl wir kaum noch miteinander sprachen, und jedes Mal, wenn er mich ansah, sah ich in seinen Augen eine Angst, die er schnell zu verbergen versuchte. Der Krieg steuerte zu diesem Zeitpunkt unaufhaltsam auf sein Ende zu. Überall konnte man eine Erschöpfung spüren; selbst die feindlichen Maschinengewehre schossen langsamer und widerwilliger, aber das trieb unsere Kommandanten dazu an, uns zu immer aggressiveren Aktionen zu drängen. Ein verzweifelter Versuch, Rivin, nun nur noch Meltan, zur Kapitulation zu bewegen, nehme ich an, und unsere Angriffe nahmen zu.
Am ersten Oktober bekamen wir den Befehl, die feindliche Stellung bei der Festung Keiferls zu stürmen. Ich erinnere mich, dass das Wetter an diesem Tag wunderschön war – ein letzter Sonnentag, bevor der Herbst hereinbrach. Wir stürmten mit einigem Erfolg vor, da ich glaube, dass die rivinischen Magier nicht richtig positioniert waren, und zum ersten Mal seit seiner Rückkehr fand ich mich Seite an Seite mit Wilfred im Kampf. Ich kann ohne Übertreibung sagen, dass ich in all den Kriegsjahren niemals einen Soldaten so erbittert kämpfen sah wie ihn an diesem Tag. Ich möchte betonen, dass ich das nicht bewundernd sage – die Grausamkeit, mit der er auf einen Mann einstach... ich würde es genauso gut vergessen können. Während er stürmte, stieß er einen furchtbaren Schlachtruf aus, und für einen Moment hätte ich schwören können, dass sein Schatten nicht sein eigener war.
Einen Monat später wachte ich auf und fand ihn neben meinem Bett sitzend. Er starrte mich an, nicht unfreundlich, doch etwas in seinem Blick beunruhigte mich. „Es ist fast vorbei, Clarence“, sagte er zu mir. Ich stimmte zu und sagte, ja, es schien tatsächlich alles dem Ende zuzugehen. Er lächelte und schüttelte den Kopf. Er saß eine Weile still da, und als irgendwann eine magische Leuchtkugel den Himmel draußen erhellte, drang genug von diesem scharfen roten Licht durch den provisorischen Eingang des Unterstandes, dass ich sehen konnte, dass Wilfred weinte. Ich wusste, dass er die Melodie des Flötenspielers hörte. Er fragte mich, ob ich sie auch hörte, und ich sagte ihm, nein, das tue ich nicht, und ich war mir nicht sicher, ob ich sie jemals wirklich gehört hatte. Er nickte und sagte, er wisse nicht, wer von uns beiden der Glücklichere sei, und ich wusste es auch nicht. Bis heute weiß ich es nicht.
Wilfred Owen starb zwei Tage später beim Überqueren des Baches von Bred-Dorpe. Es sollte kaum Widerstand geben, wenn überhaupt, aber einige der dort stationierten Bogenschützen schossen zurück. Ich befand mich hinter ihm, als der Hauptmann, der in die Hüfte geschossen worden war, in Sicherheit gebracht wurde.
Als wir uns zum Angriff vorbereiteten, blieb Wilfred plötzlich stehen und drehte sich mit einem Lächeln im Gesicht zu mir um. In diesem Moment sah ich, wie ein Rinnsal Blut aus einem sich öffnenden Loch in seiner Stirn floss. Ich muss das klarstellen: Ich habe viele Menschen sterben sehen. Ich weiß, wie es aussieht, wenn jemand erschossen wird, und ich weiß, wie eine magische Eintrittswunde entsteht. Aber hier öffnete sich das Loch einfach, wie ein Auge, und er fiel zu Boden, tot.
Mir wurde später erzählt, dass es genau an diesem Tag der Thronprinz sowie seine gesamte Familie von einem Spezialtrupp gefangen wurden und so den König zwangen einen Friedensvertrag zu unterzeichnen. Wir wurden kurz darauf nach Hause geschickt.
Ich glaube, es war nicht nur an diesem Tag, sondern genau in diesem Moment, als Wilfred fiel, dass der Frieden endlich gesichert war. Niemand kann mich vom Gegenteil überzeugen. Hat der Flötenspieler ihn vorher verschont? Hat er ihn später nur benutzt, um ihn dann wegzuwerfen? Ich weiß es nicht, und ich versuche nicht allzu viel darüber nachzudenken. Ich habe jetzt eine Frau und ein Kind auf dem Weg, aber ich habe immer noch Albträume. Die Parade zum Friedenstag zog letztes Jahr an meinem Haus vorbei, und ich musste mein Fenster fest schließen, als die Militärkapelle vorbeimarschierte. Es war keine Melodie, die ich hören wollte."
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